txanba, iraultza.

una manera de ver la vida

2008-04-20T04:36:00.000-07:00

Un tiempo, un silencio, un espacio
una manera de ver la vida.
es sencillamente una manera de vivir.

Amanece en cualquier parte del planeta
hace frío o calor, llueve o refresca.
un tiempo, un silencio, un espacio
una manera de ver la vida,
es sencillamente una manera de vivir.

ayer y hoy

2008-04-09T08:15:00.001-07:00

Ayer era un gusano de terciopelo
y deambulaba por las hojas
devorando lentamente
de los árboles
la sabia del que yo subsistía.

Hoy homo sapiens demens
sigo haciendo lo mismo
devoran dome la Gaia.

Si alguna vez

2008-04-05T03:02:00.000-07:00

si alguna vez
ves que de los montes
salen orquídeas
es porque
en ese preciso instante
el sol
le hace el amor
a la naturaleza.

A cuenta gotas

A cuenta gotas
viene el tiempo
acariciando mis neuronas
y de vez en cuando
me deja el arcoiris de tu pelo
en las manos enredadas
de tanta ternura
que desprenden
tus pechos al besarnos.

exilio.

2008-02-29T07:33:00.001-08:00

la escarapela de la soledad
es un estigma innecesario
para quienes llevamos
la memoria y el exilio
por todo el mundo.

inconcluso

2008-02-13T09:32:00.000-08:00

no encuentro en este camino
la figura dócil, tierna y sin máscaras.

no encuentro el espacio necesario
para acariciar el turno de los ofendidos.

mientras tu voz, tu rostro
se me escapa, diciéndome adiós.

mientras deslizo por tus brazos
el tiempo sobre tus labios.

no digamos nada

2008-02-01T13:32:00.000-08:00

no,
no digamos nada
solo dejemos que
nos atrape el tiempo
y que él nos diseñe
en cada uno
los rasgos característicos
de lo que nos pasa
y se ven como un mapa
en nuestros rostros.

un beso solo.

2008-01-26T09:48:00.000-08:00

era solo uno
el que necesitaba
para ser feliz,
era solo uno
el que justificaba
el verte
para encontrarme
solo
y con tus brazos abierto.

era uno solo
y vos, no me lo diste.
uno solo, si
un beso solo.
y en vez de eso
tuve, reproches
de cuándo, cómo y dónde.

pero guarde silencio
me marche
y de lejos
yo te dí, el único
beso que necesitaba
para saber que seguíamos juntos.

mis manos y las palabras

2008-01-16T10:58:00.001-08:00

Dos ternuras
tienen mis manos
una es la que se amontona
en sus dedos
cuando ellas
se inician a escribir.

La otra, las caricias
que hacen estremecer tu piel;
pero lo que más me gusta
de mis manos
es la capacidad silente
que tienen
de escribir las palabras
que salen por ti.

te dejo todo cuanto tengo

2008-01-10T03:36:00.000-08:00

Te dejo mis manos
mi silencio,
mis emociones
mis temores
mis caricias.

Te dejo todo
cuanto tengo.

Si quieres puedes
escribir con ello
lo que desees,
decir lo que desees
gritar lo que desees
pero por favor,
si lo haces,dí
siempre la verdad.

volveré

2008-01-05T04:10:00.000-08:00

Cantaré silenciando el amor
me inventaré el cariño
que no tuve cuando apareció
la perdiz cansina del olvido.

Escribiré otra vez
los versos que se quedaron
mas de alguna vez
en el cajón de la vida
y escrutaré con ganas cansinas
como la perdiz
la sonrisa perpleja del olvido.

feliz año nuevo

2007-12-28T01:41:00.000-08:00

un puente
dos puentes
un mar, dos años
quince años
un mar

cielos, nubes, avión
puentes, mares, nubes
cielos, aviones...

un puente, dos puentes
un mar, quince años
exilio, fuga, caprichos
miedos, exilio, caprichos
cobardía, exilio, miedos
exilio, exilio, exilio...

puentes, mares, nubes
aviones, cielos, mares
distancia, miedos, exilios...

nacimientos.

2007-12-17T10:10:00.000-08:00

nacieron con los brazos abiertos
como queriendo atrapar el viento.
Como queriendo arropar la nada
como sugiriendo un atisbo de sonrisas.

nacieron con los pies descalzos
y una sonrisa sin respuesta
se atraganto la soberbia.
sin que la vida le invitara
sin que su cuerpo se
quedara en el universo...

lo admito

2007-12-11T03:47:00.000-08:00

Escrupulosamente
admito
que soy ajeno
a la oligarquía.

Esa que en vez de beber
de su propio pozo
bebe del agua maldita
de las codicias.
Esa que liba de los hombres
solidarios
la permanente entrega a
una cercana utopía.

Soy más amigo
de los que luchan
por esa utopía
que cada vez son mejores
menores e insignificantes.
Prefiero la"insignificación"
de nuestras "perifería"
a la oligarquía que
con ferocidad devora
la fertilidad de los mortales.

tocaron mi puerta

2007-12-04T03:46:00.000-08:00

tocaron mi puerta
en la mañana.

era, supongo,
la enferma golondrina
o era un anciano
que sonreía con sus manos.

tocaron la puerta
esta mañana.

arriba, las nubes
asomaron un destello.
los golpes de un pasado
clandestino
o eran simplemente
golpes que me esperaban
en este exilio.

A los mártires de la UCA.

2007-11-15T11:09:00.000-08:00

- Si no hacemos nada entre todos, entonces, ¿me moriré yo también?- le pregunto el hijo a su madre. Ella no supo qué decir. Guardo silencio y cortando una rosa del jardín, se la dio a su hijo. mientras, ella, le leía la placa que recuerda los nombres de los curas asesinados.

A los mártires de la UCA.

Hay ventisca fuerte esta noche
afuera el viento sopla la locura
que viene del averno, sin rosas ni versos.

Se oyen disparos por las calles
Se oyen gritos de muerte esta noche
No hay versos, ni besos
Solo quedamos nosotros y
los disparos que se aproximan
son más ciertos a altas horas de la noche

- nosotros nos marchamos - dijo Rodolfo
- no es necesario - dijo Ellacuría
... ya vinieron e hicieron lo que querían
meter miedo a nuestros cuerpos.

- no volverán – sentenció Ellacuría.
y por primera vez, se equivocaba.

Pero Rodolfo y otro, marcharon.
y los demás se quedaron
viviendo en los cristales rotos
porque a la madrugada del día previsto
del 16 de noviembre de 1989
miles de disparos se alojaron
en el césped, en el piso y en sus cuerpos.

La vida llegó a su fin
La vida de siete cuerpos adultos
y el cuerpo de una niña de 15 años
que abrazada a su madre, quedaron
despojados de su vida...

y

la mentira se vistió de sus medios
Los asesinos despojaron la ternura
Y la muerte se pasea desde entonces
en los cuerpos uniformados de
los soldados que parieron los yankis.

Hay ventisca fuerte esta noche
afuera el viento sopla la locura
que viene del averno, sin rosas ni versos.

Nos quedan rosas en el jardín
Nos quedan libros en las palabras
Nos quedan las luciérnagas
Que alumbran las velas
esas velas, que iluminan
La capilla donde reposan los cuerpos
de los seis jesuitas asesinados
en una madrugada de El Salvador
en la Universidad de los jesuitas
que descansen en paz.

Mientras las tinieblas
vigilan todavía a
los bolígrafos que escriben
y denuncian las mentiras que siguen
contando los asesinos de corbata
y réquiem neoliberal.

Hay ventisca fuerte esta noche
afuera el viento sopla la locura
que viene del averno, sin rosas ni versos.

trilogía

2007-11-07T01:42:00.000-08:00

No todos los recuerdos hacen que el dolor se vuelva sincero, que lo recuerdos nos cosquilleen hasta la pestañas. Que los tiempos sean más venideros, llevaderos y que los perfumes insuflen a cada olfato el aroma de la niñez, no, no siempre. Es cuestión de ponerse a recordar y la niñez aflora fácil, lívida y casi persistente en la fragilidad del subconsciente de los seres humanos. Y aquí esta el otro poema de esta trilogía que la escribí, no recuerdo hace cuántos años, pero aquí os dejo el segundo.

II

Hoy vi a mi hermano

Israel

Hoy vi a mi hermano
enjuto como siempre,
lo vi desde la distancia
parecía más antiguo
y más ecuánime,
y más zurdo que nunca.

Habló despacio
muy despacio,
Pensando cada palabra
Sonreía señalando con el dedo índice
Acentuando sus medidas.

En sus manos un dolor
y un beso;
Su hija, y ellos; las señas
profundas de su identidad.,
lo vi abierto en su compromiso
y díscolo a lo establecido.

Hoy vi a mi hermano
en el rostro escondido de un niño
que me ofreció sus manos,
en su frente
la imagen profunda de la lucha.
y sus ojos querían decir una lágrima,
una lágrima sólo y no la dijo
suspiró y soltó un hálito de victoria.

Hoy vi a mi hermano
callado, silencioso, afable
y cubierto de clandestinidad.

En su pecho un amor profundo a lo prohibido
con sus dedos jugaba un son de conspiración.
Hoy vi a mi hermano,
más serio que nunca, más distendido
y más cariñoso en la distancia;
más comprometido, más justo
más claro,
más hermano que nunca.

trilogía

2007-11-02T17:48:00.000-07:00

Este poema que posteo esta dedicado a un hermano, compañero. Lo hice hace ya, muchos, pero muchos años, lo posteo, pues en este blog después de darme cuenta que la vida se nos va como dos aves que vuelan a nuestra lado y las vemos como se alejan. Desde que hice el poema, ha llovido mucho, como se suele decir.

Las cosas, la vida, la realidad, ha cambiado mucho, y nosotros también. Sin embargo la vida sigue y si se descubre el silencio a tiempo es porque algo nos hemos dejado en el camino, el exilio quienes lo viven, saben que se hace más llevadero, si no, te come lentamente las entrañas, el subconsciente, juega, a veces, malas pasadas pero el exilio es eso... una serpiente de mil cabeza que quiere devorar tu conciencia como sea.

Y antes de que me las juegue a mi el exilio, posteo este poemario. "La vida hay que llevarla con bravura decía martí, y la muerte hay que esperarla con un beso" remataba. Hasta el día de hoy no tengo la lucidez exacta para entender esa frase de Martí. Pero sigo vivo y escribiendo groserías literarias. Un abrazo Meme.

III

Era él

A Manuel
(mi hermano)

Era él y sonreía a su lado,
cuatro hermosos nuevos hijos
una sonrisa en “la maciza”,
afable solidaria y cenicienta
dispuesta, misionera y preciosa.

Hoy lo vi con ellos
a mi hermano y sonreía,
colocho jurídico abogado.

No lo vi con fútbol en sus pies
era la vida de su vida,
lo vi hacer malabarismos
en un campo de fútbol
jugábamos juntos, él lo sabe.

Manuel mi hermano
y compañero.
amigo fiel y cautivo padre.

Negó una vez a la avaricia,
bregó como todos los pipiles.

Colocho mi hermano en ese encuentro
ágil sencillo y fructífero sus manos.

Desde aquí lo veo sonreír
con todos a su lado y “la maciza”,
desde la distancia del exilio,
gota a gota mi presencia brota,
palmo a palmo a mi conciencia calmo,
muy pronto será nuestro encuentro
y jugaremos a la vida clandestina
para vivir, Manuel , para vivir.

la poesía

2007-07-03T09:51:00.000-07:00

Vos
la cómica
la culpable
la inconsciente
la tácita inspiración
de la mentira

vos
la utópica ¡no!
la incansable
la pordiosera loca de las locuras
la aristocrática canción
de la mentira.

mitch

2007-06-27T09:33:00.000-07:00

lágrimas de incendio
pupilas sin rostro
mitad niño, mitad hombre
mujeres de cenizas convertidas en barro
caminos y veredas que alzan
sus brazos hacia la tierra,
troncos raíces piernas humanas
rostros perdidos en el silencio río
amasijo de hierba
confundiéndose en el luto
lágrimas de torrente
desde una despedida, aciaga.
niños mujeres y ancianos
que viven en silencio.
viento de acuarela
descifrando un Dante,
infierno en la tierra
invierno en el verano.

nubes cobardes
viejas y oscuras
escuálidos ancianos enjutos
perfumes perros bueyes moscas
y muertos
mitad niños, mitad hombre..

África

2007-06-25T03:37:00.000-07:00

Color, raza, origen,
semilla incierta multitud.
Humano frágil y humilde territorio.
Desde antiguo te atañe
la injusticia a flor de piel.
Caminas en silencio
y te despojan en silencio.
África la imponente,
tus hijos deambulan noche y día.
Resucitan la euforia de unidad,
sin embargo la fatiga, es espera y es necedad.
No te dejan que añores lo que se añora.
Hasta cuándo, hasta cuándo...
Color , raza, origen
semilla incierta multitud.
¿Beberás de tu propio pozo?

Trágame

2007-06-21T10:38:00.000-07:00

Trágame profunda soledad
profunda
que en la claridad me
ciegan los sentimientos
y en lo incierto las
bestias incitan mi destino
me inspiran si es que vivo.

Trágame infierno que el
fuego enaltece mi sentidos
y busco de antaño un refugio a ciegas.
Trágame malicia soledad vendida
descúbreme en el pecho y verás la herida
que tristeza confusión rendida.
Trágame que para mi es más fácil
que enfrentarme al miedo

y que sin ser rendido
es mi único atractivo.

Duerme

2007-06-21T10:27:00.000-07:00

Duerme ungida corazón
que la resistencia
es semblanza de
una urdida antorcha.
enciende tu alma
corazón rendido
como una rosa que se encoge.
por temor que pique
la tristeza el viento.

Dos cosas

Dos cosas tiene tu imagen
y dos prendas que te enseña.
una suerte que aconseja
y tiene
en la semblanza del cielo
un cangrejo
la otra
espina que te vive y llena.
duerme vida corazón
arriba
que la miel que llevas
corazón derrite,
otro dulce emblema
que llorando
vive.

Camina el dinosaurio

2007-06-12T08:13:00.000-07:00

...

Una anciana ayer a las tres de la tarde adivino por mi forma de caminar que venía de esa bendita e inolvidable estación de nuevos tiempos. Sabía que mi corazón ardía de sabiduría popular y yo tiernamente sonreía de placer. Claro tenía en mis labios marchitos, un ínfimo beso de ese día..., que grandes y hermosos besos... perdón. Labios posee mi dulcísima mujer de morado hoy, y, con colores tiernos su pantalón... me descubrió como andando a dos pies, como un dinosaurio.

La anciana descubrió en mis labios un color ajeno a los míos. Y me dijo sonriente que “ llevaba un beso nuevo en mis dos labios de otros tiempos”. Y pensar que fue verdad esa espina que la señora atravesó desde la otra orilla. He soñado desde entonces con el beso juguetón que ese día pude arrebatarle a ella, a quién nadie conoce, me empezó a corroer mi cerebro y mis neuronas lentamente se apoderan de otro pensamiento.

Camina lentamente el dinosaurio como adivinando el pasado de no hace mucho..., escruta, piensa y aclama los versos de otros tiempos. Nadie percibe el caminar de este enclenque dinosaurio de tiempos modernos. Nadie percibe la felicidad que abunda en él cuando piensa solamente en el esquemático emblema de la sonrisa de la que se fue en ese tren del mediodía. De repente y en su memoria late unos versos reclamando al tiempo la oportunidad de otros demiurgos juveniles... el dinosaurio prepara su alocución de la mañana:
He reclamado a la inmisericorde cobardía tus besos. Dice el dinosaurio. A quién le debo tu castigo visceral a mi empeño por amarte y no poseer ni una gotita de tus delicias. ¿A quién?. Con quién debo de discernir esa plenitud de las memorias y escribirlas precisamente con vos. ¿ Con quién?.

He reclamado al tiempo tus diminutas manos clandestinas que en mi mano tuve. Insiste el dinosaurio. Hasta cuándo encontraré tus dedos entre los míos. Para que se besen y se reclamen entre ellos un tiempo casual a este tiempo. Qué tiempo he de esperar para que sea yo, el que merezca otro besito. Dice el dinosaurio.

He descubierto que soy un enanito frío en eso del amor de súbito. He descubierto que sin el reclamo de los dioses que no poseo. Sin ellos, digo, seré siempre la esquina inmemorial de tus pétalos amorosos que posees. Precisamente en tu pecho... He descubierto con vos que soy cruel con mis uñas mañaneras. Que de vez en cuando poseo un vello vacío de color caoba.

...y sigue reclamando el dinosaurio a pesar de que ya no camina con sus dos patas... cubre sus reclamos con el descubrimiento en sus sentidos párpados y las escamas de su piel tan gruesa. Mientras un caracol le cosquillea la planta de las patas traseras. Él sonríe como cuando un niño agradece las cosquillas de placer que le dan cuando el juego es dulce tierno...y cariñoso..., se marcha el caracol riendo la estrategia caracol y le murmura al oído a su prima hermana la babosa...

Continúa el dinosaurio con su ternura casual recitando la presencia de otros tiempos, de otros momentos hermosos... en la memoria las caricias de una bella doncella que la invitaba a vivir sus vida y nada más. Descubre el dinosaurio y recita otra vez, su descubrimiento:

He descubierto que soy el ejemplo vivo de un dinosaurio que esta a punto de extinguirse . Sabés a que me refiero. Mujer de piel sencilla y de otros tiempos. Cuando exclamo estas palabras. - interroga el dinosaurio -. Sabés a lo que estoy jugando con mi vida en este exilio. - Insinúa el dinosaurio -. Derriba su voz dura el dinosaurio. Y se esconde en sus recuerdos.

preparando el final

2007-06-09T10:42:00.000-07:00

...todo queda entre vos y yo. Que envidia para aquellos que nos ven todos los días. Los que no nos ven se pierden la semejanza plenitud que nos esta uniendo en el silencio de este botxo que se me escapa a veces. Antes que termine este día te ofrezco mis historias que yo invento en tu ausencia. Amando a la cenicienta mujer que no está conmigo. Yo cabalgo día y noche en tu cuerpo desnudo sin que te percates de mis caricias, incluso imagino unos besos que te lanzo a tus caderas.

Yo desgloso las canciones de otros ancianos y te las ofrezco porque sos lo que más quiero. Te he dicho muchas veces que mi pecho se esta quedando pequeño para lo que estoy sintiendo por tu nombre, y por tus ojos; por tus besos y por tus brazos; por tus manos y tus caderas, ellas, son mi rítmica melodía de otras tardes..., por todo lo que en el fondo tenés y que solamente yo descifro en mi silencio..., con ese bendito incienso que me acerca a tus senos y a tus piernas cuando vos, no estas. Por todo eso y mucho más, te voy a echar de menos el día de mi muerte.

... y capucha

2007-06-04T15:11:00.002-07:00

y capucha... es un poema en prosa, escrito hace unos siete años, esta publicado en mi libro "desde la otra orilla" escrito sobre y desde la experiencia de mi hermano, cuando un 23 de julio, lo secuestraron los escuadrones de la muerte de El Salvador. Lo que experimentó mi hermano en las manos de sus torturadores el tiempo que estuvo desaparecido. faltan muchas experiencias sobre las torturas que padeció, en este pequeño poema en prosa, está lo esencial de su mala experiencia. Como él, muchos salvador@s sufrieron las más horrendas torturas en mi país. A los que sobrevivieron y a los que se quedaron en las celdas de los cuarteles salvadoreños, con mucho respeto, solidaridad y rabia contenida desde ahí está escrito "y capucha".

XXI

2007-06-02T12:38:00.000-07:00

Te amaré aunque
no estés en mis
tres meses que
todavía no llegan.

Te acompañaré a ese
sitio de otros tiempos
y viviré con vos mientras
no se enteren las monjitas.
Seré pasión sin
que sea pasionista.
Te escribiré
incluso cuando vague
por este pequeño
continente de otros viajes.
Cuando vos no estés te llevaré
a mi izquierda todo el tiempo.

Abrazaré la cruel
canción que no poseo
cuando vos no estés
aquí conmigo o donde sea
Te alcanzaré hasta mi
viejo continente equivocado.

XII

Las horas de hoy
son como la vida de una mujer
que se come sus dos
imaginarios cangrejos.

A vos te las entrego para que
hagás con ella lo que querrás.
Para que vos veas la verdad
que hay en mis dos manos marchitas.
Te doy hasta el hálito que me
queda para que vivás como vos querrás
Para que me amés como
vos creás que aman los amantes.

Mi castellano es lo único
que me queda de lo que soy
Es lo único que me queda para
que me identifiquen de donde vengo.
Si vos querés esa
imaginaria y rebelde lengua,
ahí esta, hablando
como urraca parlanchina
para no quedarme dormido mientras
algo muere cada día
en ese continente equivocado.

XX

2007-05-29T03:14:00.000-07:00

He oído a tus ojos leer cuando
viajabas a tu refugio matutino
He oído a tus manos leer
en tu habitación de siempre.
He descubierto, incluso, el armario
que vos tenés a tu
izquierda cuando duermes.

He dicho que soy fiel sin
haber perdido ni la locura
pero porque prefiero
ser loco a ser cuerdo
matando con mi silencio a niños de
otro tiempo y de otro espacio.

Por eso escribo las denuncias
sobre el pasatiempo
preferido de los gringos que es
inventarse historias para seguir
comiéndose a los niños
lentamente por el mundo
con sus mentiras
basadas en el capital.

i

La locura me acompaña en estas
viejas paredes de otros días.

La cordura de vez en cuando
se acerca cuando vos no estas.

Las caricias que yo no
te doy cuando no estas,
me las guardo en tu presencia
mientras dura la soledad en esta vida.

XVI

2007-05-25T02:19:00.000-07:00

XVI

Te he hablado de que
soy ciego en el euskera
que los oídos se enjutan
cuando vos o aquél
que me pronuncia aunque
sólo sean cinco
letras en esa lengua
mi nombre suena a otro nombre

y pensar que es el mismo.
Pero suena diferente,
Y te confieso que me gusta
La sonoridad que produce
mi nombre a mis oídos en
la antigua lengua de los vascos.

A veces entiendo la
mitad de lo que dicen,
otras veces me imagino
la mitad que no entiendo
Y otras veces, hasta reconozco,
en esa lengua, la mentira
que unos cuantos remedan.

XVII

Soy lo suficientemente loco para
decirte lo que pienso
cuando vos no estas conmigo
en esta rutina de otros tiempos
acariciando un no sé que consuelo.

Soy hasta el camaleón
que se disfraza de tu ropa
para acompañarte
en esta vida que es tu vida.

Soy extremadamente cobarde
a la hora de tu partida
me insulta el tiempo
cuando no estoy con vos
me oprime hasta la varicela
que no tuve siendo niño.

XIII

2007-05-21T11:40:00.000-07:00

...He abarcado casi todo por vos en esta tarde
y aquí sigo inventándole al tiempo, más tiempo.

Y deshojándole al espacio las margaritas
que pienso regalarte el día de nuestro encuentro.

XIII

Vi morir en silencio
a las cinco de la tarde
a un ave que llegó a mi ventana
y eran las cinco de la tarde.

Vi volar un pájaro en esta ría
antes de las cinco la tarde
y en sus alas llevaba otro ave
a las cinco de la tarde.

Vi a una anciana golpear
con bastón al
calor de otros tiempos
para adelantar el reloj a
las cinco de la tarde.

Vi aparecer del cielo un
escarabajo gigante
que me invito a huir
y me hizo, esconderme en
mi efugio de mi exilio,
en esta habitación
a las cinco de la tarde.

XIV

Le he arrebatado a los yanquis la mentira
que ocultaron hace millones de segundos
en aquellos parajes que nadie conoce,
derramaron siniestros ruidos de millones de bombas
que para ellos es su propia melodía.

Esos nombres que nadie a oído jamás
de su significado antiguo murieron cientos
y de eso no he oído condenar a nadie de otro país,
sólo a Fidel, Agustín y Cayetano.
Para serte sincero, hasta mi vergüenza, lo sabe.
que soy ajeno a mi lengua que no tengo pero
porque hace mucho años, por los años treinta
asesinaron a 30 mil luchadores del futuro
y todos sin equivocarme eran indios, mestizos
y algún que otro criollo con nombre Farabundo.

XV

Por cierto qué es de tus oídos musicales esas noches
en que la cigarras cantan con voz monótona y chillona

Te sonríe el vientre a mis caricias o,
es que hasta el silencio te produce hormigueo cuando
recuerdas mis manos que anda por tus pechos.
Por cierto, ese dolor que vos tenés dejó de ser el mismo
cuando te fuiste, ayer a las cinco de la mañana.

Conversaciones dialécticas entre el hombre y el dinosaurio.

2007-05-21T02:09:00.000-07:00

Hay que ver lo que sucede cuando alguien entrega el alma a lo más preciado. Entrega hasta los cinco sentidos por un amor que a medida que pasa el tiempo..., corresponde lentamente a las caricias cotidianas para que ellas se queden aprehendidas en otras manos que solamente ellos, los que se entregan, conocen. Esto es lo que le pasa en este monográfico al dinosaurio que no tiene patas, ni alas; que no tiene esperma ni consuelo, que no tiene absolutamente nada para presumir de su existencia en estos tiempos donde los gringos se están convirtiendo, cada vez más, en los “amos”, ya que siempre hay alguien que se lo permite, en este pequeño mundo en el que nos tocó vivir a la especie humana. Antes a los dinosaurios... y hablando de seres humanos, es la mujer, infatigable y la protagonista invisible de estos versos y prosas dialécticas entre este ínfimo hombre y su subconsciente y ¿el dinosaurio? Por supuesto que, el dinosaurio, lentamente morirá en estas páginas cotidianas sin terminar.

Ayer hablé con las amigas que se acercan y le adulan con ternura sobre los relámpagos que se oyen en esta vida. Me dijeron muchas cosas que yo no entendí, como por ejemplo que el cien pies tiene exactamente, cien pies..., ¿tantos pies?. No. No tiene tantos, según los expertos él ciempiés tiene solo 17 ó 18 pies y los demás son pelitos que a ellos le sirven para olfatear el ambiente. De que la tortuga ande con su casa a cuestas..., ¿por temor a qué?. Que el rinoceronte es el único animal que no ve de frente..., la miopía es amiga hasta de los que tienen la información y la controlan, y ninguno de ellos, lleva gafas..., ¿ o es que, las gafas, son otras?.

Y para que no me atreviera a insinuar mis amoríos tardíos y subliminales..., me dijeron entre otras cosas que; en San Sebastián hay una calle que le llaman “calle cuesta culo” o algo parecido.

Es un reclamo el que tengo – les dije - y empezaré por mencionar las emociones silenciosas del camaleón. Luego les endilgare mis cicatrices y un esperma volador que no sé cuando lo esparcí. Reclamo porque si eso es así. ¿Dónde se esconde ahora ese bicho familiar que jamás he besado?. Porque es la única manera de demostrarle a ella de que la solidaridad existe. A la que ustedes conocen de que soy ajeno a la valentía y que si me entrego a beber de ella en seco, es porque simplemente la estoy amando.

Díganme, pues, de quién se camufla la verdad. De los yanquis grotescos en sus comidas. Del pulgarcito que el yanqui no conoce pero que lo odia sólo por ser un enanito guerrillero de otros tiempos. O es que su canción y homenaje a la mentira de esos yanquis, la tenemos que estar oyendo a cada rato por las televisiones incluso en Internet.

Cuando chateo en este ordenador frío como la risa macabra de un camaleón agonizante. Me pregunto ¿ Ella, qué estará haciendo con esas monjitas que son tan apasionadas a un Jesús que ni conocen?.

El camaleón amigas mías(que no es lo mismo decir una cama y un león) me propuso lo siguiente en esta conversación a la que nadie le invito. Aunque como siempre, estaba ahí sin que nos percatáramos de su presencia y susurrándome con una voz dulce y suave a mi oído izquierdo dijo: “multitud. Multitud... será una mujer mucho más hermosa cuando venga de donde ella va... multitud..., multitudddd” y se apagó su voz.

Díganme, pues, amigas mías de la oscuridad temprana ¿de quién se camufla el camaleón. Si de mis sentimientos apócrifos o de la cicatriz invisible que poseo?.

Esas cicatrices que poseo y por las que vivo. Son los eternamente indocumentados..., los que tienen un pasaporte español para cinco años..., una de ellas es mi cicatriz puntual de estos días..., ella ríe.., y me encanta su risa de sabor a beso que no da. Me encanta esa cicatriz que viste de colores morados y que prefiere el negro al color colibrí... ¿ Sabrá, ella, algún día a lo que me refiero?. Cuando ese día llegue espero estar ahí abrazando su en hora buena. Abrazando la excusa de otros días. Abrazando el sentir de unos abrazos melodiosos que jamás escucha nadie. Ni aún teniendo oído absoluto.

Ella es mi cicatriz de hoy. Sin embargo tengo otras que son sólidas superficies de los recuerdos que hoy viven como ayer. Que hoy sienten como ayer. Que hoy son verdes como ayer. Que hoy..., son más hermosas como ayer. Y pensar que en un tiempo les temí. Ellas andaban descalzas como jugando a estropear asfaltos que en vez de acariciar sus piececitos ínfimos les aturdía la saliva el pensar ... qué beber.

El esperma volador es otro de esos que nunca ha existido en mi dócil triangulo amoroso de la soledad. Amanece como ayer. Sigue lloviendo como ayer. Sigue enlutando la sonrisa de miles de huérfanos que caminan por aquellos recónditos lugares de otros tiempos. Como sacados de un diccionario de espermatozoides cotidianos de mucha juventud. De millones de jóvenes y de distinto color.

Pero el mío ese esperma volador que no sé cuándo lo esparcí. cada vez se parece más a una que de tan hermosa solo puedo decirle “...ama del amanecer dame tus manos de ceda que en mis manos arden fuegos libertarios...”

XI

2007-05-19T11:31:00.001-07:00

El sol.

He sentido como el viento nos
arropó con sus manos y
nos hizo figuritas de animales
en nuestro vientre que nadie más ve.
He sentido que el sol arreció sus átomos
y su culto sobre nuestros cuerpos
se convirtieron en el dios Inti...

XII

Déjame escribir sobre tu
cuerpo frágil mis poemas
Déjame decir que es tu cuerpo
el que me estremece sin desidia,
pero es que además de tu figura
es tu enjambre de vidas cotidianas
las que me hacen ser
feliz cuando no estás.

continúa

2007-05-18T14:30:00.000-07:00

V

Vislumbraba lentamente con mis años
una gota de terciopelo en tus dos manos,
pero el tiempo es el saber más preciado
de los que no tenemos nada,
y de los que en vez de reír o llorar luchan

VI

Piensa que estoy ahí
en tu pecho, aprehendido.
Piensa por momentos
que estamos juntos,
enarbolando el viaje.
Piensa que los años que
me quedan son tuyos, hasta siempre.
Piensa en el vivir
de este día y descubrirás
la sonrisa que se quedó
aquella tarde en mis labios,
y que la anciana que
vendía bombones de jazmín
se quedó en mi recuerdo
cuando me entregó el último
de los que vendía
en la ría de ese botxo.

VII

Aquí esta tarde y
en este sitio, las horas,
son una amalgama de doncellas
que se burlan de mi espera
porque el exilio es una amalgama
de canciones que
no tengo en esta voz.

Aquí en esta tarde las canciones
ya no son las mismas sin tu presencia.
Aquí hasta la jirafas me sonríen
cuando cruzo las cebras de otras calles
para encontrarme atónito con el espejo
de este verano que se queda en mis
recuerdos de la infancia
que siempre esperan.

VIII

Empújame a tu encuentro esta noche
después de las nueve y media
Arrástrame a tu pecho
mujer que no te encuentro
Condúceme a decirle a
tus oídos lo que siento
Invierte el tiempo en la distancia
y acortemos los dos este silencio

Devorémosle a los
gringos sus mentiras
y escribamos como podamos
sobre sus fechorías asesinas
Enseñémosle al mundo
de lo que son capaces
las águilas rapaces de ese norte
que hasta devoran sus
palomas en su parlamento.

IX

No tengo nada de lo que
no tienes en tu mente.
No tengo al ángel que salvó
mi vida siendo niño clandestino.
No tengo ni el llanto alegre
de aquellos buscadores de petróleo
que no encontraron
nada más que su muerte
por la ambición que
llevaban en sus envoltorios
que no sabían a nada.

No tengo el espacio
vacío cuando no estas conmigo.
No tengo ni tu voz
silenciosa que sonríe.
No tengo la sonrisa
que tuviste esta mañana
ni la gota clandestina de tus ojos,
y perdóname, exilio que te insista...
de tener no tengo nada
que me acerque a tu memoria.

No tengo ni los abrazos
que imaginé estando solo.
No tengo ni el espacio
que se nos quedó
en este sitio vacío de temores,
temores de unas
abejas asesinas
que se durmieron en
los brazos de un imperio.

X

Tengo en mis niñas
infantiles de mis ojos
un lunar que tienes en tu
cara de este tiempo.
Tengo en mi memoria tu
imagen díscola al partir
a ese sitio con nombre equivocado.
Tengo tu silueta que
se quedó en mi retina
antes de que el cuerpo
del tren te devorara
y a mi me disculpara
las canciones que nunca canté.

III

2007-05-17T23:43:00.001-07:00

Desde que partiste
esta mañana
No he dejado
de pensar en vos

Desde que me diste
el último beso a escondidas
Mis labios ya no son los mismos
en este verano que hoy empieza.

Desde que nos convertimos
en cómplices risueños
Mis labios ya no son los mismos
de aquél día en que
vi tu perfil izquierdo.

IV

Ver tu pelo suelto al viento
es como cobijarme con él.
Ver tu cara que se
queda en mis retinas
es como acortarle
a las flores su espera.

Y ver en tus ojos tu espanto
es callarme sin decir
a nadie tu nombre
para luego empezar
leyendo
la agónica preocupación
de otra tarde.

Y ver entre los cristales
diminutos que posees
una lágrima clandestina
por tus sueños imposibles
es mejor a decir
que no he visto nada.

II

2007-05-17T23:25:00.000-07:00

Quien tiene miedo de rumiar
a la esperanza es
doblemente cobarde
A ella se le cuida como
quien cuida a un geranio en flor.

Quien oculta la sonrisa
a los ángeles de nadie
se queda como siempre
hablando solo,
se queda como aquél
enjambre de abejas asesinas,
que no tienen una reina
que atender, mejor así
la república es mejor
a una reina o rey.

Quien oculta la mentira
aún sabiéndola
es cómplice de
los medias cara pálida.

Poemas con-partidos

2007-05-17T10:39:00.000-07:00

I

Aquí estoy arrebatándole
al viento la inocencia
Arrebatándole al viento
los girasoles que
me espantó siendo niño
y que hoy no encuentro
en ningún sitio de este
mundo ni de este botxo.

Aquí estoy...

Evitando que el elefante
aplaste a las hormigas
Evitando que el gringo
arrebate el vuelo a las mariposas
Evitando entre otras cosas
ser cruel conmigo mismo